6 сентября 2005
Недавно умер мой дед Прокопий Пантелеевич Чесноков, капитан в отставке, кавалер многих боевых наград, инвалид войны. После Победы, окончив сельскохозяйственный институт, многие годы руководил он колхозами и сельхозпредприятиями района и области.
Как мало мы уделяем внимания нашим близким и родным людям, пока они живы. Все надеемся, что время бесконечно и вот завтра - обязательно позвоню, напишу, съезжу. Но время неумолимо, идут годы, десятилетия – не позвонила, не написала, не съездила.
Поэтому сейчас, хотя уже слишком поздно, дед, позволь сказать: «Прости меня, Солдат!»
За то, что я и мои сверстники, сами того не осознавая – только благодаря Вашей победе имели возможность бесплатно обучаться в советских техникумах и ВУЗах.
За то, что теряя достоинство, преклонялись перед богатством врага, которого Вы победили.
Там, на небесах – прости меня, Солдат!
Нам всегда казалось, что мы сильнее, современнее Вас. Вас, одолевших жестокого фашиста, хитрого самурая, Абвер и Гестапо, прошедших пытки и ранения, голод и нечеловеческие муки.
Нам всегда казалось, что мы умнее Вас. Вас, построивших и освоивших лучшие в мире танки, самолеты, создавших атом и полетевших первыми в космос.
Мы думали, что мы лучше все понимаем и лучше знаем окружающий мир, чем Вы. Вы, прошедшие с боями всю Россию, пол-Европы, Китай, Иран, Корею, Афган и Чечню.
Мы радовались или равнодушно отмахивались, когда умирали последние руководители-солдаты – Брежнев, Андропов.
Мы бездействовали, когда генералы Варенников, Язов пытались спасти страну.
Повзрослев в истерзанной, разоренной, опозоренной, беспутной и беспорядочной стране, я прошу – прости меня, Солдат!
Мы, это те, кто называли свою страну «совковой», а русский народ – «быдло» и без сожаления уезжали заграницу? Мы – это не патриоты, те, которые ничего не хотят и не могут, те, которым не нужна Россия и мать родная не нужна.
Мы опутали тяжелой паутиной наркотиков жизнь, ставшую зловещим роком. Мы отравили и убили не родившихся детей.
Мы мотаем грязными гривами на сатанинских рок-концертах и выключаем радио, когда зазвучит «Смуглянка».
Мы променяли Пушкина и Гоголя, Толстого и Пастернака на Гарри Поттера и Шрека, монстров и стриптиз.
Если ты слышишь сейчас, дед, - прости меня, Солдат!
Я – это часть страны, которая плохо заботилась и мало помнила о Вас. Я говорю тебе за всех, я прошу тебя за всех – прости меня, Солдат!
Дед, у меня даже не осталось твоей фотографии.
Прости меня, Солдат…
Татьяна Слепухина
Как мало мы уделяем внимания нашим близким и родным людям, пока они живы. Все надеемся, что время бесконечно и вот завтра - обязательно позвоню, напишу, съезжу. Но время неумолимо, идут годы, десятилетия – не позвонила, не написала, не съездила.
Поэтому сейчас, хотя уже слишком поздно, дед, позволь сказать: «Прости меня, Солдат!»
За то, что я и мои сверстники, сами того не осознавая – только благодаря Вашей победе имели возможность бесплатно обучаться в советских техникумах и ВУЗах.
За то, что теряя достоинство, преклонялись перед богатством врага, которого Вы победили.
Там, на небесах – прости меня, Солдат!
Нам всегда казалось, что мы сильнее, современнее Вас. Вас, одолевших жестокого фашиста, хитрого самурая, Абвер и Гестапо, прошедших пытки и ранения, голод и нечеловеческие муки.
Нам всегда казалось, что мы умнее Вас. Вас, построивших и освоивших лучшие в мире танки, самолеты, создавших атом и полетевших первыми в космос.
Мы думали, что мы лучше все понимаем и лучше знаем окружающий мир, чем Вы. Вы, прошедшие с боями всю Россию, пол-Европы, Китай, Иран, Корею, Афган и Чечню.
Мы радовались или равнодушно отмахивались, когда умирали последние руководители-солдаты – Брежнев, Андропов.
Мы бездействовали, когда генералы Варенников, Язов пытались спасти страну.
Повзрослев в истерзанной, разоренной, опозоренной, беспутной и беспорядочной стране, я прошу – прости меня, Солдат!
Мы, это те, кто называли свою страну «совковой», а русский народ – «быдло» и без сожаления уезжали заграницу? Мы – это не патриоты, те, которые ничего не хотят и не могут, те, которым не нужна Россия и мать родная не нужна.
Мы опутали тяжелой паутиной наркотиков жизнь, ставшую зловещим роком. Мы отравили и убили не родившихся детей.
Мы мотаем грязными гривами на сатанинских рок-концертах и выключаем радио, когда зазвучит «Смуглянка».
Мы променяли Пушкина и Гоголя, Толстого и Пастернака на Гарри Поттера и Шрека, монстров и стриптиз.
Если ты слышишь сейчас, дед, - прости меня, Солдат!
Я – это часть страны, которая плохо заботилась и мало помнила о Вас. Я говорю тебе за всех, я прошу тебя за всех – прости меня, Солдат!
Дед, у меня даже не осталось твоей фотографии.
Прости меня, Солдат…
Татьяна Слепухина
Культурное наследие 